Il y a l’ennui des après-midi trop longues,
quand la lumière reste immobile sur la table,
quand l’horloge respire lentement
et que rien ne presse le cœur.

Il y a l’ennui des jours qui se ressemblent,
les mêmes pas dans la même rue,
les mêmes regards distraits,
comme si le monde avait oublié
qu’il pouvait surprendre.

Il y a aussi l’ennui des foules,
au milieu de mille voix,
quand personne ne voit vraiment
le silence caché derrière nos yeux.

Et puis il y a cet autre ennui,
plus secret, plus profond.

Celui qui s’assoit près de nous le soir,
quand la fenêtre devient sombre
et que les pensées marchent seules.

Cet ennui ne parle pas.
Il attend.

Alors la main cherche un stylo,
presque sans savoir pourquoi.
Un mot tombe sur la page,
puis un autre,
comme des étoiles timides.

Et soudain quelque chose naît :
un souvenir oublié,
une peur qui devient phrase,
un rêve qui prend racine.

L’ennui ouvre une porte
que le bruit ne laisse jamais voir.

Car quand le monde se tait enfin,
le cœur commence à raconter
des choses qu’il gardait depuis toujours.

Et peut-être que les plus beaux mots
ne viennent pas de la joie,
mais de ces longues heures silencieuses
où l’ennui nous apprend doucement
à écouter notre propre âme.