Dans mon monde intérieur, celui que je porte avec moi par-delà les océans,
il y a deux courants qui me rendent entière.
L'un est le feu de ma mère, cette force de lionne qui m'a appris à me battre.
L'autre est la paix profonde et inébranlable de mon père –
la montagne silencieuse et solide qui m'a appris à survivre aux tempêtes.
Chaque fois que je ferme les yeux aujourd'hui et prends une profonde inspiration,
j'essaie d'invoquer à nouveau ce parfum de pureté et de tendresse qu'il répandait.
Son amour n'était pas de ceux qui font du bruit et cherchent l'attention ;
c'était un amour qui vous tient la main pendant que vous marchez des heures au bord de la mer.
Mon père était mon John Wayne.
Je vois cette hauteur impressionnante, ce dos droit qui ne s'est jamais courbé,
et cette paix digne d'un homme qui n'a pas besoin d'élever la voix pour être entendu.
De lui, j'ai appris la leçon la plus importante :
les plus grands tourbillons de la vie ne sont pas vaincus en criant,
mais par ce calme intérieur qui vous maintient debout.
Il a construit sa paix à 1800 mètres d'altitude,
dans ce silence montagnard où l'air sent les abeilles et les herbes médicinales.
Ce crayon avec lequel il enregistrait méticuleusement les secrets de la nature
est devenu aujourd'hui mon clavier et mon papier.
Mon besoin d'écrire, d'analyser les couches de l'âme,
c'est en fait son écriture qui pulse dans mes veines.
Mon père ne m'a pas laissé d'or à porter aux doigts,
mais il a gravé dans mes os quelque chose de bien plus précieux :
la capacité de trouver la lumière dans les ténèbres
et de garder la discipline de l'esprit dans le chaos.
Il est mon souffle de calme.
En marchant dans les rues françaises, je porte le silence montagnard de mon père.
Je suis la fille qui sait se taire pendant qu'elle gagne,
car il m'a appris que la paix est le bouclier le plus fort.