Il ne fait pas de bruit
Pourtant quand il surgit
On se sent abruti
Inquiet puis délaissé

Idées noires chassées
Triste sort est jeté
Au pied du canapé

Plus rien ne compte en fait
Et tout nous indiffére
L'ennui, mortel ennui
Quel est donc ce mystère ?

Les bras ballants, pesants
La tête vide et nue
J'erre regard perdu

Puis passe ainsi le temps
Déroutant, monotone
A ne plus voir personne

Et puis soudain, malin
L'ennui
Prend ses jambes à son cou

Alors la vie reprend
Et on ose après coup
Toute chose à la rose

Les parfums de vingt ans
Les fêtes sous le vent
L'amitié, les amours

Et dans la cour des grands
Renaissent les beaux jours