Le gel ne tombe pas,
il apparaît.

Il attend que la nuit rêve,
les pas se taisent,
que les choses cessent de vouloir.

Alors il pose sa main claire
sur les feuilles,
sur les vitres,
sur les mots trop pressés.

Tout se fige,
mais rien ne meurt.

Le temps retient son respir,
La douleur devient transparence,
La joie se fait fine comme un fil de verre.

Dans le gel,
le monde apprend la délicatesse :
ne plus courir,
ne plus fuir,
juste dormir.

Et sous cette peau froide,
quelque chose vit,
comme une promesse lente :
le printemps reviendra.