soir de printemps
mains tremblantes
espoir de délivrance

écchymose sur la peau
causée par le même bourreau
seule en attendant son héros

le temps passe
les fleurs fanent
le néant s’installe

gerçures sur les lèvres
chaude est la sève
la mort devient rêve

couteau à la main
pris d’un élan assassin
une seule envie, la fin

écarlate est le plafond
basse est la tension
fini la pression