J’ai lu, d’Henri Bosco, L’Enfant et la Rivière,
A un âge difficile, je ne l’ai pas relu,
La mise au point est floue, l’apitoiement exclu,
Quand se dessine une classe frappée de grippe aviaire.

Je fouille des souvenirs, imprécis, lacunaires :
Des bribes entraperçues, lorsque claque un volet,
Des plaques et des fragments, qu’excavèrent les piolets,
D’expéditions polaires dans les landes de brumaire.

Pour l’admission, tacites conditions d’agrément,
Aux pâtures collégiales du préau moutonnier:
Cracher sur le savoir, cacher ses sentiments,
S’ancrer dans les postures des cancres routiniers.

Boutures d’Arkan crâneurs, par nature, dans les clous,
L’habitude des fous rires, mains au panier, bitures,
Fourré dans les arcanes de la littérature,
J’habitais l’arrière-cour en mouton noir chelou.

J’ai oublié détails, intrigue, péripéties,
Non l’odeur de taillis, de fourrés, de bosquets,
Le trouble ressenti, quand foutraque foutriquet,
L’ombreux fouillis des bois me devint Bois-d’Arcy.

En endossant la peau de mon alter ego,
Liés par un secret, que j’eus voulu faire mien,
Je dénouais les liens de l’ami bohémien,
Mis nu jusqu’à la taille et aimé tout de go.

Comment mettre des mots sur ce trouble naissant ?
A ces terres inconnues où l’auteur m’aventure,
Terrain meuble et glissant des passions immatures,
Taire l’émotion, masquer mon double envahissant ?

Détruit par un blitzkrieg, ce pont vers le passé,
C’est morceau par morceau qu’il faut le reconstruire,
L’inventer en partie, comme ces choses ressassées :
On lit sa propre histoire dans l’espoir de s’instruire.