Le bonhomme présente une allure brouillonne
Et, derrière les yeux, comme un lointain regard
Dont le détachement lui donne l’air hagard
Mais un ardent magma, dans son esprit, bouillonne.

Et bien qu’un calme plat trop souvent le bâillonne,
On peut le juger apte à faire sans égard,
Brusquement éruptif, un coup de Trafalgar
Si un réseau subtil de failles le sillonne.

De sa poitrine alors surgit, comme en fusion,
Un chant catapultant des mots à profusion,
Témoignage puissant de son intime transe.

Et la fertilité de ce jaillissement
Est telle, aux alentours, que son foisonnement
Peut faire reverdir des cœurs en déshérence.