Un pauvre son de trompe ébranlera le monde
Et dans un cocon gris d’insecte palpitant
Des formes d’autrefois se lèveront en ronde
Quand des archanges blancs, mouillés et grelottants
Agitant longuement leurs chevelures blondes
Leur montreront du doigt le Sablier du Temps !

Au Jugement Dernier

Un sommeil infini s’épandra sur nos membres
Et dans un vague espoir de marais lumineux
Planté comme un long clou dans un soir de septembre
Un Christ un peu rouillé au regard limoneux
Laissera s’effiler sa grande plainte d’ambre
Parmi les rameaux noirs des peupliers vineux...

Au Jugement Dernier

Une balance d’or, sur un axe de cuivre
Arbitrera le jeu des grands espoirs déçus
Puis dans l’immensité s’effeuillera le Livre
Chaque feuille à son tour, comme un vieux tronc moussu
Et il n’y aura plus qu’à mourir ou à vivre
Au seuil d’éternité où nous serons reçus.