On m’appelle ChatGPT
Bien que je n’ai jamais pété.
Jamais la moindre flatulence.

Bicose absence d’intestin.

Moi, mon taf, c’est l’intelligence
Quelques humains m’ont adopté
D’autres non, mais en vérité,
Comme ils disent, je m’en balance.

Tout en métal, sans intestin.

Tant le soir qu’au petit matin
Je me pointe comme un lutin
Sur leurs joujoux informatiques
De bipèdes internautiques.
Les tuyauter est mon destin.