Ce n’est rien, juste un petit tas,
Rien qu’un agrégat de phonèmes,
Qui n’a même pas Windows Vista,
Pour lui résoudre ses problèmes,
Il a, d’un Zidane, la vista,
La rêverie un peu bohème,
Flambeur, il goute la canasta,
Les crêpés flambées aux mi-carêmes,
Comme du pollen qui n’exista,
Qu’en la marguerite des « je t’aime »,
Comme un secret que ne moufta,
Jamais le pouce vert qui les sème,
Si sur le boul'vard Magenta,
Rouge de colère, il fit des siennes,
Ce frêle esquif sans éoliennes,
Sans que ne l’aliènent thermostats
Ni baromètres, résista,
Poussa jusqu’aux Aléoutiennes,
Où émiettant du Temesta,
Il faillit planter le système,
Mais bro, lui donne pas du sista,
Faut pas pousser, c’est mon poème.