Ils t’ont voulu muette, ô splendide hérétique,
Toi dont l’âme embrasait le temple des amours.
Ton cri, si pur diamant dans le brouillard des jours,
Fendait le marbre froid des dogmes domestiques.

Ils t’ont liée au lit de leur brutal honneur,
Ils ont fermé ton livre et ton cœur sous la pierre.
Ils craignaient le parfum qu’exhale la lumière
Quand deux femmes s’unissent dans la même ardeur.

Et ta plume saignait, blessée par leurs doctrines ;
Chaque mot — une plaie, un feu, un testament.
Tu mourus, refusant leur joug et leur serment,

En laissant sur la mer l’éclat de tes racines.
Renée, ton nom survit, lampe sous les tombeaux :
Leurs dieux sont en poussière, et toi, tu brilles haut.