Planant comme un papillon,
Sans être icare en la voguée;
Sans cesse idoine en l'art prôné,
J'avance au saint pavillon.

Marchant d'aube à l'art qui fond,
Plan écrivable, en soi, ové,
En l'esprit sage, en parolier,
Un chant d'or à l'ami bon.

Savant docte à l'appris son,
L'encre est-il sable en un sommet ?
L'angle est visage en un beau trait,
Foi rend fort, là, parmi dons.

Plaçant l'orbe à l'abri prompt,
L'ample esquissable, en soie dorée,
Prend cette image, en choie l'orée,
Grâce en l'homme, âme allie fond.

Parlant au sain carillon,
Sens estimable en un haut gré,
Sans méprisable en un mot vrai,
L'allant obtient un dicton.

Croyant au sein d'un filon,
Quand l'air dit voie en un auprès,
L'an verdit voix, en cadeau, paix,
Sapient, au loin, bien qui long.

Narrant combien tient hissons,
En récits, croît enfin son pré,
En Exquis Roi, Grand Ceint contée
La langue aux maints alcyons.