Bon sang ne saurait mentir,
Quand il nous cloue à son plan,
Pour le meilleur et le pire,
Via ses équilibres branlants...

La famille... c'est un soupir,
Une jérémiade pathétique,
Qui fait semblant, pour séduire,
Une illusion tyrannique...

Comme un speech comminatoire,
A bénir la confrérie,
Sous peine de réquisitoire,
Incriminant le déni...

Un bercail où la chaleur,
Fantasmée par un usage,
Brûle, comme cette douleur,
Qui cautérise un hommage...

L'aïeul... trace indélébile,
Entâchant la destinée,
Prise au piège d'un argile,
Inoculant ses données...

Mais l'instinct réclame toujours,
Et sans cesse, au fil du temps,
Sa dérisoire dose d'amour,
Enjeu d'un déchirement...

Quand enfin, pointe la chute,
Que l'ombre, dévore la chair,
Surgissent alors les disputes,
Pour un rogaton de douaire...

Telle la hyène affamée,
Initiée à la charogne,
La lignée est destinée,
Au duel sans vergogne...

Ricocha le 02.10.25