Le soleil tombait comme un pinceau,
Comme une cire, et comme le sceau
D’un miracle au ciel, strié de nues,
Comme d’un dieu qui ferait ses mues.

Des confins de miel, tout l’or coulait ;
L’azur lavé, sous l’air blanc de lait
Des rayons dorés, montait en spire ;

Et l’on devinait que tout ça…
Respire !

L’orage est fini, le soleil vient
Dans nos cœurs,
il n’est, de clarté,
point !