Lui, y croit comme fier
Son univers de pierres
Elle, n’est pas crédule
Dans sa maison de bulles

Il brille comme merveille
Son petit teint de miel
Elles pensent aux lendemains
Sa calculette à la main

Il vit comme pacha
Ses verres à tour de bras
Elle langent les bambins
Sa langue dans son frein

Lui a soupé des cris
Son poing s’est endurci
Elle a mordu poussière
Sa gueule de travers

Il est fidèle en rien
Son sexe est un mutin
Elle pleure de sa bravoure
Sa quête de l’amour

Il assouvit ses vices
Ses airs de prémices
Elle invoque les pardons
Sa faute dans le fond

Lui a jeté les gants
Ses coups tourbillonnants
Elle part un de ces soirs
Ses craintes au beurre noir

Il la tuera demain
Elle aura vu la fin…