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Petit poète aigri toujours entre deux eaux
Droit sorti d'un bateau par malheur qui dessale
Accoutré pour le moins de tristesse abyssale
Pâle autre gangrené, qui négligea ses os.

Vers l’aine sans reins beaux, sa tête d’étourneau
Si c'est pour s'éviter la gale et les fringales
Tel un mahométan avec des habits sales
Ou de vieux oripeaux qui collent à la peau.

Il ne négocie rien, pas même une âme à vendre
Le feu qui brûle en lui n'offrira que la cendre
Un marc d'arabica, jus noir d'éthiopien.

Je parle dans mon for, moi seul pourrais l'entendre
Ses semelles de vent j'aimerais lui reprendre
Comme les habits saints, qui me siéraient bien.

Le lundi 21 juillet 2025 ©