Cette horloge de bois est compagne du Temps ;
Dans sa course sans fin, l'aiguille vagabonde
Fait le tour de la Terre et visite le monde,
Le jour et puis la nuit, manège pour longtemps.

Les savants trouvent là cet éternel Printemps
De la Philosophie, esprit volant sur l'onde,
L'amoureux se désole, en sa peine profonde,
De ses rêves enfuis, vécus à contretemps.

La pendule est musique à la fine écriture,
Cantate de l'instant en vêtement de bure,
Patiente et fidèle, elle rythme nos pas.

Au sein de nos foyers, elle est cette grand-mère
Qui fredonne en silence et attend le trépas,
Offrant son doux sourire à la rose trémière.


Manon