La poésie, vois-tu, mon petit,
c'est conter fleurette
au ras des pâquerettes
tandis que les vachettes
broutent la tendre herbette.

Tu me charries, grand'père!
La poésie au ras du sol,
le poète sur un nuage rose ...
entre les deux,
il y a bien quelque chose?

Bien sûr, mon petit.
il y a, sur cette terre,
des êtres inhumains
qui tuent des êtres humains.