Les poètes aux petits pieds
posent leurs pas dans la poussière
que devant eux ont soulevée
les semelles d’un vent solaire.

Ils n’osent pas lever le nez,
éblouis par trop de lumière,
l’azur, l’azur les a cloués,
effarouchés, à ras de terre.

Ils caressent du bout d’un vers,
timidement, le sein de Lou
et le nom d’Elsa qu’ils vénèrent
donne à leur muse un charme fou.

Dans le potager de leurs rimes
les poètes aux petits pieds
cultivent, secret et sublime,
leur mal de fleurs et de lauriers.

De la fortune et des libraires
ils se savent les mal aimés
mais ils cajolent leur chimère
et qui pourrait les en blâmer ?

Ils vont, une plume à la main,
le cœur en vrac et riant jaune
de leurs amours qu’ils vont demain
mettre en vers ainsi qu’on embaume

sous une cloche le bouquet
des mariées sages d’autrefois,
couronne de quatrains coquets
qui rimaillent comme il se doit.