De l'encre sur une feuille

Le poète avait dit que son cœur s'effondrait
Sur sa propre douleur chaque jour reconstruite
Puis se tordait les doigts en sanglotant la suite
De son pauvre calvaire en poème conté

Je souffre sans mourir pleurait-il en sonnet
Je meurs à chaque instant de mes amours en fuite
Et qui ne m'ont laissé qu'espérances détruites
L'âme en quatorze vers près du titre gisait

La plume sous la gorge il suppliait la muse
Inspiratrice âgée aux malheureux messages
Qui parlait le chagrin et vivait en recluse

Il ferma le recueil comme on ferme un cercueil
Comme on ouvre un berceau comme on laisse un bagage
Sa vie est posée là en encre sur la feuille