Cette vie là n'est pas la mienne, ni celle à quelqu'un d'autre,
cette conscience endiablée enquête,
au bout d’une insomnie je retrouve la maison,
où je suis foyer,
comment ne pas me perdre
dans tes dunes immenses,
dans tes mirages radiaux,
si loin que je te touche presque,
tellement proche et inatteignable.
Sans le vouloir je demande pardon
et dès lors je confectionne l'injure,
en voulant racheter la culpabilité,
comme si une telle chose était réalisable,
et comme un Sophocle sybarite
pour écrire une tragédie,
je trempe la plume dans le pot d'encre,
enfoncé dangereusement dans des sables mouvants,
j’ouvre le barrage des mots et je me submerge,
Maintenant je sais que rien ne pourra me sauver,
et rien de ce que je fasse ou disse n'aura jamais le moindre sens.