Il était un soudeur issu du Morbihan
Qui, vers le nord, erra sans aucun autre doute
Que de tracer des plans –c’est ainsi quand on soude-
Et que l’humeur se chauffe aux froids du noir-cyan.

Il usina, fraisa, polit même la soute
De monstrueux cargos au regard aberrant,
Hurlant sur Saint-Nazaire un bâbord arrogant
Quand le tribord peureux pissait sur Knokk’-le-Zoute.

A l’arc, à l’œil et, sous le masque, il allumait
Des cigarettes à la pelle, il les aimait
Comme des mèches ;

Cette étincelle, avec laquelle il enflammait
Son chalumeau, l’amusait, lors, il ranimait
Toutes ses pêches.