Rien ne s'imprime
Dans nos cerveaux,
Donc, on déprime
Sous les faisceaux…
Tel est le crime
D'un nouvel air :
Le vent qui brime
Et qui nous perd.
Le temps qui passe
N'est plus à nous,
C'est dans l'impasse
Qu'on se tue tous.
On pixellise
Dieu et Satan,
Telle est la crise
Que l'on attend.
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