En mettant la clochette au scion de ma canne
-Le fil était tendu, mi dans l’air, mi dans l’eau-
Fis une incantation comme on bat le fléau,
Comme l’on s’en remet à l’avenir arcane.

Mon esse était eschée au gros ver de terreau,
Il eût fallu du temps avant que ne l’engame,
Ou la perche ou la tanche ou le black-bass, la came
Affriolante ; ô le pêcheur est un bourreau !

Quand le drelin-drelin m’annonça, sûr, la proie
Par instinct, je sus que c’était une lamproie,
J’en fus profondément déçu,

Mais qu’attendais-je ? Un Moby-Dick, une baudroie ?
Quel est ce vain espoir qui nous lève et nous broie,
Ne pas pêcher inaperçu ?