(A mes cuistres maîtres)


L’excuse de la connaissance
Leitmotiv exquis de l’aisance
Quintessence de l’art des fats
Dans l’esbroufe et les tralalas

Car s’il s’étaiera mal sans ce
Pilier du vrai qu’est la science
L’instinct seul ne s’éteindra pas
Dans le silence d’un ciel bas

Est-il plat, lui qui s’imagine,
Engrangeant, qu’il a du savoir !
Les crétins me donnent l’angine,

Plus m’en vient, plus je peux le voir :
Retenir peut être futile,
Plein d’air, creux,
… Docte roi d’une île !