Petite cire molle, enfant, pousses-tu droit,
sous le tuteur, ou bien tordu comme un bonzaï ?
Saurai-je t'aider à grandir, sans nulle faille,
à t'élever afin, de toi-même être roi ?

Tu es la page blanche où s'écrit ton histoire
et pour ton aventure ai donné le blanc seing
à ce que tu deviens découvrant ton dessein,
Cumulant toute empreinte au sein de ta mémoire.

Tu n'es pas un produit bien que portant la marque,
ou bien la griffe, en cette maison qui te fis.
Toi-même devenir n'est pas mince défi !

Sauras-tu déjouer les fils des trois sœurs Parques ?
Demain, tu porteras ton soleil dans la nuit ;
mon signe est noir qui me précède et qui me fuit.