Brocéliande
ta lande ébouriffée d’ajoncs
–Mille épées d’or plantées aux chairs des roches rouges–
dévale jusqu’au pli secret de tes vallons
où serpente une eau vive
aux écailles de cuivre

Tes vieux chênes retors suffoquent sous la mousse
décrossent des fougères
au creux de leur aisselle
et sous un pont de pierre
se dérobe
farouche
–nymphe ou bien libellule–
un bleu battement d’ailes