J’en connais un rayon sur les bibliothèques,
Arpentées, galopin, suivant la mauvaise pente,
D’une imagination dopée et galopante,
A qui l’on tire l’oreille, cassée et zapotèque.

Les sarcasmes lupins, dévorent l’âme, Anubis,
Les brebis, désertant les fourrages monotones,
Paissent en paix dans l’espace, où Lawrence d’Arabie,
Disserte infiniment sur Georges Washington.

L’itinéraire fléché, scotchés comme des chaisières,
Explorateurs aux pôles, Marco Polo en Chine,
Extrapolant, en lèvent, à l’encre des machines,
La voilure, louvoyant vers Charleville Mézières.

La mouscaille du dehors, sa bise qui caille et mord,
Abrité sous le foc de la marine britone,
S’évaporent, qu’à vingt nœuds, on cingle vers le port,
Qu’on s’y prélasse en douce, sous une brise mollassonne.

La peau chagrine qui pèle les étés confinées,
Qu’on épaule les pionniers pour un lopin de terre,
Ou qu’on coiffe, au poteau, les perruques d’Angleterre,
Se hâlant, fait la belle, quitte son air rationné.

Aux polos Lacoste, qu’affectionnent les boloss,
Madeleines de Blyton, les gitans en haillons,
Taillent un costar, et foncent, enseignes et moussaillons,
Accoster aux Marquises ou aux Galápagos.

Les sordides faits divers, relatés aux J.T,
Les pieds et poings liés,- à fond de cave humide,-
Au destin entravé du héros intrépide,
Prennent l’aspect dérisoire de l’irréalité.

Des miasmes refoulés, où glougloutent les souffrances,
Flaubert chasse les flots rances ; l’éclaireuse Bovary,
Qui foule les conventions bovines de la prairie,
Nous force à ravaler : « N’importe où sauf en France. »

L’atelier où s’attèle, léonin, Leonard,
Qui peint les garçons nus, tels des corbeilles de fruits,
J’en mords à l’hameçon d’un Florence-lupanar :
Aux nues propriétés, je préfère l’usufruit.

Aux réveillons, marris, par de veules beuveries,
Aux purges arrosées, de purées de marrons,
Le haro pointe nos tares ; en cachette, nous lirons.
Hâtives Mata-Hari, que console Hatari.