On entre dans la ronde du monde,
Partit de rien, une simple onde,
Déboussolé dès les tout premiers cris,
C'est de chair que nous sommes pétris,

Et arrive le doux temps de l'enfance,
Insouciante par ses inadvertances,
On ne pense toujours qu'a jouer,
Mais le temps s'est déjà décidé,


Puis commence la belle adolescence,
Et ses futiles histoires de romances,
Huilées à l'eau de rose mielleuse,
Qui rendent nos envies moins ennuyeuses,


Ensuite notre âge adulte fait frémir,
On est beau, on devient plus fort,
Tous avons la même peur de vieillir,
Et l'on se ment jusqu'à sa mort,


Tout cela n'est qu'une vulgaire fuite,
La mort et la vie ne sont que la suite,
Tout est immuable et figé,
Dans un futur déjà oublié.