Le blond ciel se pommèle avant de s'abeausir,
Le poème connait la langue par son prime,
Fragrance par son rythme, souhait de sommet,
Patience, là son hymne, pour l'air de son être.

De l'orbe est le progrès, de sapience, annobli,
Le docte aime son pré que l'âme ancre à son digne,
La stance s'abonnit de prouesses, comètes,
A l'encre va son dit, tel, où vers se promet.

De son rêve, s'orchestre un grand coeur à l'omni,
De son cercle d'orfèvre, inventeur à l'or gris,
Sachant de la logique trouver le glossaire,

Se constellent sonnet, bien, sens, heur, par son trille,
Que l'aubaine donne et simple en choeur alors brille,
Plaçant de l'accortise, doué, le mot faire.