Perdu à Gare du Nord, j’ai retrouvé le sud,
Ses frichtis titillant mon goût pour les mélanges,
Les ragoûts épicés, les gombos un peu rudes,
La friction des argots et les alliages étranges.

Gosses taquins, vieux grincheux secoués de méchantes toux,
S’acoquinent, au taquet, pour gratter un tacos,
Des fragrances de mélo, de Lomé, de Lagos,
Font bicher les ricains et guincher les babtous.

Des parigots pressés sifflent une Smirnoff-orange,
Des gus semblent extirpés d’un spin-off de Narcos,
Et tanguent, dans le cirage, près d’un bureau de change,
Les meilleurs tirailleurs à l’ouest du Pecos.

Les panneaux lumineux font office de boussole,
Les urbains préposés, de bouées, quand balise,
Le gonze qui, à London, dans ses errances hors-sol,
Une fois croisé les chtis, veut poser ses valises.