L’homme entonne un vers fou -chantier monumental !-
Intrigué d’aborder l’humeur des Démosthènes,
De, pâlot, se moquer des paroliers d’Athènes,
Pourtant vibre à sa lèvre un mot strict et fatal ;

Il n’irait point guérir du nébuleux, létal
Et triste et vain écho -ces rimes incertaines-,
Refrains de l’Elysée où chantaient les fontaines,
Ô jets impérieux au clair son du cristal.

Un espoir ? Il le serre à deux mains utopiques :
C’est un rêve, on entend des termes atypiques,
On s’aveugle au soleil, d’un autre âge, adoré,

Quand, bercé par le vent qui lèche les javelles,
Il se plait à conter sur ce temps coloré,
Il compte cent milans et mille manivelles.