Un frisson passe sur l’étang
où la lune vient de noyer
son œuf poché en l’émiettant
au pied des saules éplorés

La poêle ronde de la nuit
est plus criblée qu’une écumoire
et jusqu’à l’aube qui s’ensuit
grésillera incantatoire
une friture de grenouilles
célébrant leurs noces grégaires
parmi les joncs filant quenouille
indifférents à ce concert

Froides étreintes en dérive
frénétiques humidités
sur cette liturgie lascive
coule un filet de voie lactée