Mon chêne mort
est lourd de ses heures.

Le vent l'a renversé
et a arraché ses rêves.
Le sablier de sève
s'est rétréci et la couronne
des ses feuilles est abandonnée
sur le champ de bataille.

C'est pour participer aux outrages
qu'il a fallu qu'on le taille,
que l'on scie son bois
pour que je porte la croix,

avant que le chêne mort
ne me porte malgré lui,
cloué à la nuit
sans se souvenir de mon corps
sans sursis
que ne traverse plus la vie...