Le brochet glissait, sec, dans le profond glacial,
L’écaille scintillait entre les myriophylles,
Affamé, fusiforme, il filait, vif, martial,
Son humeur battait rouge aux ouïes, tranchefiles,

Sur une ligne stricte, à l’instar du gavial,
Se posait, pétrifié, comme les crocodiles,
Inerte, impassible à l’excitant diluvial
Eclair, viride à-coup de trois tanches subtiles :

L’une promit la Lune au sérieux carnassier
Un trente, en plein hiver, au mois de février,
- je te jure du frai, s’engagea la seconde
En avril comme en mai, le frais fretin abonde,
- Moi Prince, écoutez-moi, je ne suis le guignier,
Quenelles vous serez du plus beau cuisinier.