Aux robinsons perdus dans les villes,
qui soliloquent contre l'oubli.
Aux corps las et meurtris qui s'abîment,
comme pour s'excuser d'être en vie.
Aux amours vainement condamnées,
qui rêvent d'une vie clandestine.
Aux rejetons grandis sans tuteurs,
qui ne tiennent que par leurs racines.
Aux antiques qui puisent leurs joies,
dans le pâle reflet du souvenir.
Aux peines que l'on porte avec soi,
sans oser pour elles s'attendrir.