Sous les étoiles de la vaste oecuménée,
La nuit est d'opale noire,
La rime, claire topaze, soie,
Pour paix, cette toile de parnasse, de plume, aimée.

Doux est l'espoir de l'âme sage de pure piété,
Placides telle l'aubade calme,
Charisme et beaux-arts savent
Toucher l'exact de l'affable lune rêvée.

Pour piédestal de palabres, le sûr vers fait,
Par fluides échos, la fable,
La cime d'émeraude, sa place,
Trouve les extases de la page, l'heur, du ciel près.

Toutes ces géniales heures, par grâce, se hument lettrées,
Graciles, les mots, là, croissent,
Sablier, hommages, gloires,
Pour les pétales de la foi, le juste air vrai.