Poussifs déçus de l’excellence
Ces gens se tournent vers l’art con-
Ceptuel ou bien se lancent
A la tête d’un art abscons

J’ai vu dans tant de galeries
De tonnes d’artistes mondains
Mis aux cieux par des coteries
Puis tourner en eau de boudin

Un caca long de trente mètres
Suffit à remplir les Beaux-Arts
Il n’y a plus ni dieu ni maître
Et nul ne trouve ça bizarre

Allons ! remets donc ton ouvrage
Sur le métier petit artiste
A quoi te servirait la rage
Sinon créer des choses tristes

Tes œuvres parleront d’amour
D’azur du ciel tranché à vif
L’âme coulée au bronze lourd
Vaudra mieux que tous les poncifs

Vise au cœur tes frères humains
C’est ta seule manière d’être
Dessine ne perds pas la main
Tu resteras ton propre maître