Une valse sur les vagues de l’âme mexicaine,
Née dans les bidonvilles de la métropole infâme,
Lance des trilles en trois-quarts de temps à fendre l’âme,
Evoquant de grands bateaux blancs sur une mer sereine.

Pauvre Juventino, petit musicien des bas-fonds !
Si le sort t’avait plutôt fait naître aux Etats-Unis,
Peut-être aurait-on reconnu ton modeste génie,
Salué par les ovations des gens des beaux salons.

Hélas, le mauvais sort te spoliant de tes droits d’auteur,
N'eut cesse de te maintenir à l'état de misère.
Déçu, tu te résignas à devenir militaire,
Et dus vendre ton piano, le comble du déshonneur.

"Sobre las olas" est ton mérite, elle t’appartient.
A vingt-six ans t’emporta la cruelle maladie.
Alors que tes autres œuvres sont tombées dans l'oubli,
Tu vis de gloire posthume au panthéon mexicain.

Une valse a suffi pour attiser l'admiration,
Nous la fredonnons tous sans connaître son origine.
Que le repos te soit, loin de l'existence assassine,
Un éternel hommage au nom de notre compassion.