Quand chaque mot est une fleur,
S'assemble la gamme chromatique idéelle,
La stance affable, comme la rime qui s'élève,
En l'âme haute, s'aime du coeur.

Pense la rose, l'air du fleuve,
La grande ballade aux sages rives qui éveillent,
A l'ample adage, l'aube amie s'y révèle,
Chante l'alto des lunes d'heur.

Quand grâce aure les humeurs,
La langue palabre aux simplissimes merveilles,
Alliant, par tact, or intimiste et paix,
En l'apogée, lueurs.

Tendres halos près d'une heure,
Apprendre par l'art nos mannes lyriques célestes,
Par sens sagaces, aux pacifiques versets,
L'encre a son gré d'une feuille.

Danse la beauté d'une oeuvre,
Là, en la page, aux phrases divines et sveltes,
Parlant par l'accord indicible des ciels,
En la bonté pure, seule.