Si minuscule est sa maison
Qu’elle tient dans un baluchon ;
Il l’emporte sur son épaule,
Ouvert, parfois, il y somnole.

Que voulez-vous, c’est un clochard,
Il loge ici et nulle part,
Loin de la norme et du savon,
Sous le soleil ou les flocons.

Flanqué parfois d’un ou deux chiens
Tout comme lui purs bohémiens,
Il clopine l’âme en vacances
Se disant libre et plein de chance

D’avoir pour toit cette grande-Ourse
La nuit dont il note la course,
Réfléchissant à qui il est
Sous le noir plafond étoilé.

Très calme sa force séduit
Lorsqu’on s’assoit tout près de lui,
Le monde est grand quand il partage
Ses carnets de bien de voyages.

Dans ses yeux se cache une histoire,
Faite d’amours et de déboires.
Il n’est ni gentil ni vilain…
Tout simplement un être humain.