C’est par ces temps si chauds que l’on repense au nord
Tout ce qu’on dédaignait, ce rebut d’outre-Loire,
Ces corons mal famés et la morne bouilloire
Crachotant quelques jets silicosés à mort.

Roubaix ? C’est Brasília ! Dans le ciel, c’est notoire,
La perruche se dore et le moineau s’endort,
La première est vivace et le second moins fort,
Mais le temps fait le temps, c’est le climat, l’Histoire.

Anvers ? C’est Figueras ! En guise de tapas,
Les langoustes d’Ostende ont l’humeur espagnole,
Flamenquisent leurs pas, l’antenne dans la gnole,
Celle qu’un Dali pût peindre dans les pampas.

Koweit est à Paris. Quelle température ?
Un cinquante degrés, c’est normal, c’est l’hiver ;
C’est plutôt cool la terre en mode always fever
Dansons, brûlons, dansons, brûlons tant que ça dure.

Bruges. Les gondoliers ont des airs futuniens,
Les paréos des sœurs qui, dans leur béguinage,
Dansent des tamourés comme un magique hommage
Au dieu flamand « Hoû-blon », sont voiles ioniens.