Certains collectionnent
Les objets par tonnes
Comme une obsession,
C'est dans leur nature,
Ils ont la culture
De la possession.

Ils se rendent ivres
De montres, de livres,
De taille-crayons,
De boules à neige
Ou d'un florilège
De noeuds papillons.

Pour d'autres, la quête
Qui hante leur tête
Est la chasse aux coeurs,
Ceux-là ne s'enflamment
Que lorsque, des femmes,
Ils se voient vainqueurs.

Moi, ce qui anime
Mon carré intime
Est de harponner
Des moments magiques,
Des chocs esthétiques
Qui me font planer.

C'est la ligne pure
Tracée sur l'épure
De certain dessin,
L'esprit d'un visage
Saisi sur la page,
Le contour d'un sein;


C'est la mélodie
Savamment ourdie
Par un musicien
Qui lache sa plainte
Depuis une enceinte,
Spontané soutien;

C'est le crépuscule
Serein qui module
Son large fondu
D'expirante braise,
Une parenthèse
De temps suspendu.

C'est la silhouette
Agile et fluette
De quelque beauté,
Un ange qui passe,
Un instant de grâce
Trop vite emporté...

Toutes ces pépites
Brèves qui invitent
A se recueillir
Sont autant de thèmes
De fougueux poèmes
Ardents à jaillir.