Il a l’œil pointu mais bonasse
et ne témoigne à sa façon
qu’en laissant légère une trace
une esquisse, une hésitation

le temps est un ogre vorace
qui le suce jusqu’au trognon
émoussant les ardeurs fugaces
de ce timide tatillon

le doute le mine, tracasse
la gomme qu’il porte au croupion
Les preuves, les dogmes l’angoissent
c’est un poète le crayon