Comme écharpe une bombasse, la volée de milans
Du Messie qu’annonçait la moitié basse du ciel :
La breloque des astrées alignant les brelans,
Gîte, au deuxième sous-sol, un havre existentiel.

Les cadavres en transit, usinent, enturbannés,
Les osselets d’ivoire des chapelets branlants,
Et s’adonnent, luxe exquis des barbaques boucanées,
Aux calembours douteux et aux ballets galants.

Les poudres opiacées, prisées dans ses salons,
Rehaussent les beaux esprits, de piques psychédéliques,
Où s’empalent, gloussant d’aise, des crâneurs agnostiques,
Qui, au jeu du pendu, snobèrent Blaise pour Villon.

En muets, que transie le cinéma parlant,
Les pantins esseulés, le teint linceul pâlot,
Les jalousant, saoulés de trémolos ronflants,
Font, d’une comédie rosse, un lacrymal mélo.