Qu’il soit ici permis de douter quelque peu,
Et souffrez que je fasse un déplaisant aveu :
Non, je n’ai pas pleuré la mort de ce jeune homme,
Malgré ses dix-sept ans, malgré l’absurde, en somme.

Qu’il me soit donc permis de douter simplement
Qu’à cet âge l’on puisse avoir impunément
Un volant dans les mains et que sans retenue
On se paie le loisir de foncer dans la rue.

Qu’il me soit concédé le permis de douter
De la mère éplorée, quand on vit s’ameuter,
Marchant à ses côtés, le cartel de la haine,
Trop heureux de trouver dans ce deuil une aubaine.

Ce permis de douter, je le réclame enfin
Face aux nuits de chaos dont le tremblant matin
Ne put se relever qu’avec peine et souffrance :
Est-ce donc vraiment là ce qu’on nomme la France ?