Dès le premier orage,en ce début Juillet,
Tandis que les nouveaux chats abandonnés rodent,
Il ne traîne plus guère, en mon cerveau rouillé,
Qu'un vieux phonème plus tout-à-fait à la mode:

Lors,du moment qu'un " lors" me reste à liquider,
Autant que ce lors là finisse de vider
Le fond de l'encrier perdu sur la commode
Où je devais ranger mes remords d'antipodes...

Voilà donc ce que donne un tel permis d'exode
Si j'ouvre sans pudeur mon musée dévasté
Comme une cour d'école où le merle
décode

Les vieux restants d'en-cas sans trace de pâté :
Il n'y a plus ici d'ombre à la saison chaude
Qu'un poète dément, à se croire écouté...