Il est certains silences où se perd la nuit,
Les larmes de chaque orage engravant le temps
Tout le long des pentes où vacille l'oubli,
A l'heure où s'entredéchirent seuls, les ahans.

L'étoile alors, enfle dans un sursaut dernier,
A l'acmé de ses rubis pleurant les secondes,
Sur la rive où toutes les lisières s'inondent
S'efforçant de s'arrimer à l'éternité.

Jamais, l'étoile mourante n'a autant lui
Le coeur si distendu, inévitablement
Dans sa quête inapaisable de l'autre en vie

De sa caresse folle aux confins de sa chair,
Elle la déchiquète pour de son corps brûlant
Se repaître avant d'hoqueter haut la poussière.