Il est cet être que le vent appelle
Pour décrire le galbe des vallons
Quand le couchant chatoyant l’ensorcelle
D’une fièvre dont lui seul sait le nom.

Qu’orage tonne ou que soleil rayonne,
Pour lui la Terre est bleue comme une orange*,
L’herbe rit parfois et le caillou sonne,
Son art bilingue tutoie la mésange.

Planant de hautes crêtes en crevasses
Où culminent des joies, coulent des peines,
Traçant de discrets sillons dans l’espace,
Il y saisit les tragédies humaines.

La compassion est l’une de ses armes :
Sous la voûte griffée de cœurs meurtris,
De sa tendresse, il rend compte des drames
Qu’infligent parfois les espoirs détruits.

Sa verve reste tranquille et fervente,
D’une force à la fois douce et profonde,
Quand de quelque amour elle s’alimente,
Arrachant un peu du mal dans ce monde.

Ses mots sont fins comme de la dentelle,
Tels des embruns déliés de l’écume...
Voilà pourquoi toujours il le rappelle:
Le vent aime l’écrivain et sa plume.