Tu te crois écrivain ?
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Mon Père, en me lisant, me dit un jour sans lune :
« Fiston ! Sais-tu vraiment que tu n' auras fortune
Avec tes mots naïfs, d’un ton de m’as-tu vu ?
Tu te crois écrivain, mais tu es dépourvu
Du renom qui t'honore et t'offre la tribune.
Tu penses divertir un peuple en infortune
Qui refuse, instamment, de t’offrir quelque tune.
C’est ce que voulait dire, en son port imprévu,
Mon Père en me lisant !
Têtu comme un ânon pour combler la lacune
Je lui dis promptement : « pourquoi cette rancune ?
As-tu pour seul avis qu’un poète assidu
N’ait pas le juste droit d’être enfin entendu ? »
Il se disait ouvert, pas bourreau de Béthune,
Mon Père en me lisant !
« Fiston ! Sais-tu vraiment que tu n' auras fortune
Avec tes mots naïfs, d’un ton de m’as-tu vu ?
Tu te crois écrivain, mais tu es dépourvu
Du renom qui t'honore et t'offre la tribune.
Tu penses divertir un peuple en infortune
Qui refuse, instamment, de t’offrir quelque tune.
C’est ce que voulait dire, en son port imprévu,
Mon Père en me lisant !
Têtu comme un ânon pour combler la lacune
Je lui dis promptement : « pourquoi cette rancune ?
As-tu pour seul avis qu’un poète assidu
N’ait pas le juste droit d’être enfin entendu ? »
Il se disait ouvert, pas bourreau de Béthune,
Mon Père en me lisant !